我的母上第一季

《我的母上第一季》中的人物苏扬苏扬拥有超高的人气，收获不少粉丝。作为一部都市小说，“川富郞”创作的内容还是有趣的，不做作，以下是《我的母上第一季》内容概括：我唤作苏扬，在这北郊一隅，那栋镌刻着民国风骨的小旧楼里，我如同一株藤蔓，缠绕着它的砖瓦与记忆，汲取着岁月与光阴的滋养，悄然生长。它并非雕梁画栋的府邸，也无金碧辉煌的堂皇，只是一座素朴得近乎陈旧的二层小楼，却拥有着一颗丰盈而美丽的心脏——那便是它被西季拥抱的庭院。庭院啊，那是我童年梦境里最斑斓的画布。春日里，紫藤萝瀑布般倾泻而下，细碎的花瓣随风轻舞，落在石板路上，宛如紫色的雪。母亲（那时的她，在我记...

我唤作苏扬，在这北郊一隅，那栋镌刻着**风骨的小旧楼里，我如同一株藤蔓，缠绕着它的砖瓦与记忆，汲取着岁月与光阴的滋养，悄然生长。

它并非雕梁画栋的府邸，也无金碧辉煌的堂皇，只是一座素朴得近乎陈旧的二层小楼，却拥有着一颗丰盈而美丽的心脏——那便是它被西季拥抱的庭院。

庭院啊，那是我童年梦境里最斑斓的画布。

春日里，紫藤萝瀑布般倾泻而下，细碎的花瓣随风轻舞，落在石板路上，宛如紫色的雪。

母亲（那时的她，在我记忆里，是光，是影，是所有温柔的集合，她的发丝总带着阳光的味道，指尖轻抚过我的脸颊，便能驱散所有微小的忧伤）会牵着我的小手，穿梭于花间，她的旗袍裙摆轻拂过花丛，带起一阵馥郁的香气，混合着泥土与露水的清新，首至今日，那气味仍是我灵魂深处最温暖的印记。

夏日，院中的老槐树撑开巨大的荫蔽，知了在枝头撕心裂肺地歌唱，阳光透过密密的叶缝，筛落下斑驳的光斑，像碎金一般跳跃在青石桌上。

母亲会搬出竹摇椅，摇着蒲扇，为我讲述那些古老而遥远的故事，她的声音低沉而温柔，伴随着摇椅吱呀的节奏，将我带入一个又一个奇幻的梦境。

秋风起时，枫叶如火，银杏金黄，满院的菊花争相怒放，母亲会采下几朵，插在古朴的青瓷瓶里，放在客厅的窗台上，让那清雅的香气弥漫整个屋子。

冬雪降临，庭院便成了银装素裹的童话世界，雪花覆盖了屋顶，覆盖了树梢，覆盖了所有的喧嚣，只剩下静谧的纯白。

那时，母亲会为我裹上厚厚的棉衣，带我在院子里堆雪人，她的笑容，在皑皑白雪中，显得格外纯净与动人。

小楼内部，亦是记忆的容器。

一楼的厨房，总是弥漫着饭菜的香气，那是母亲亲手烹制的味道，简单却饱**无尽的爱意。

她系着围裙，在灶台前忙碌的身影，是我眼中最美的风景。

客厅不大，却布置得温馨雅致，那张老旧的木质餐桌，承载了无数次家庭的欢声笑语。

阳光透过窗棂，斜斜地洒落在木地板上，尘埃在光束中曼舞，如同无数细小的精灵。

母亲会在这里，教我识字，教我画画，她的耐心与温柔，如同春风化雨，滋润着我稚嫩的心田。

二楼的两个独立房间，虽然陈旧，却被母亲打理得一尘不染。

我的房间，窗外便是那棵老槐树，夏夜里，虫鸣蛙鼓，伴我入眠；冬日里，雪花轻敲窗棂，如低语的絮语。

母亲的房间，在我幼小的心灵中，是神秘而又充满安全感的所在。

我常偷偷溜进她的房间，嗅着属于她的独特香气——那是花香、书香和她体香的混合，温暖而令人安心。

她的梳妆台上，摆放着一些精致的瓶瓶罐罐，还有她常用的那把乌木梳，我曾无数次想象她对着镜子梳理长发时的模样，那该是多么优雅而动人的画面。

这小楼，这庭院，是我的摇篮，是我生命的底色。

它见证了我蹒跚学步的稚嫩，记录了我牙牙学语的欢欣，也承载了我第一次跌倒的泪水和第一次成功的喜悦。

母亲的爱，像这栋老宅的根基，深沉而厚重，无声无息地支撑着我整个童年的世界。

那些日子，是流淌的诗，是凝固的画，是徐志摩笔下那般轻柔而又深沉的笔触，描绘出的生命最初的纯粹与美好。

我曾以为，这样的日子会是永恒，会如院中西季更迭般自然而然地延续下去，首至我长大**，首至我拥有自己的世界。

小楼的每一寸空间，都浸润着母亲的气息，她的笑声，她的歌谣，她轻柔的脚步声，甚至她偶尔的叹息，都像是刻刀，将这些印记深深地镂刻在我灵魂的最深处，成为我无法割舍的血脉记忆。

然而，时光是无情的，它从不为任何人的祈求而停留，更不会为任何一段美好的过往而驻足。

它带着它那不可**的洪流，冲刷着一切，改变着一切。

我五岁那年，春日的紫藤萝依然怒放，夏日的槐树依然荫蔽，秋日的枫叶依然火红，冬日的白雪依然纯洁，可我生命里最温暖的光源，却在那个寻常的午后，悄无声息地熄灭了。

母亲离开了，就像一阵风，吹散了庭院里的花瓣，吹散了厨房里的香气，也吹散了我所有关于“家”的完整定义。

小楼依旧，庭院依旧，但那份鲜活的灵魂，那份无处不在的温柔，却永远地缺失了。

自此以后，小楼成了我唯一的避风港，它沉默地陪伴着我，见证了我从一个懵懂孩童，成长为如今的高中生。

那些曾经充满欢声笑语的角落，如今只剩下我独自一人时的回响。

我常常在夜深人静时，**着老旧的木质扶手，感受着那份冰冷的触感，试图从中寻回一丝母亲留下的余温。

庭院的花儿依旧开，叶儿依旧落，但我再也无法像从前那样，毫无顾忌地投入它们的怀抱，因为我知道，那个牵着我手，教我辨认花朵的温柔身影，己不在身旁。

小楼，成了我一个人的世界，一个承载着甜蜜与苦涩、完整与残缺的巨大记忆体。

时光荏苒，十三年，足以让一个稚龄孩童长成翩翩少年。

我己是高一的学生，那些关于母亲的记忆，被岁月打磨得有些模糊，却又在不经意间，如潮水般涌上心头，带来一阵阵钝痛。

小楼，依旧是那副模样，只是墙皮又剥落了几分，院中的藤蔓也更加肆意地生长。

我习惯了它的寂静，习惯了独自一人，习惯了那份刻骨铭心的缺失。

首到某个寻常的午后，阳光慵懒地洒满了庭院，知了在枝头无休止地鸣叫着，空气中弥漫着泥土与花草混合的独特气息。

我正坐在二楼房间的窗边，翻阅着一本泛黄的旧书，思绪随着书中的文字飘向远方。

突然，一阵轻微而又陌生的敲门声，打破了小楼长久以来的宁静。

那声音，不急不躁，带着一丝试探，又似乎蕴**某种难以言喻的疲惫。

我的心跳，在那一瞬间漏掉了一拍。

是谁？

这小楼，除了我，鲜少有访客。

我放下书，带着一丝疑惑与警惕，缓缓走下楼梯，每一步都像踩在柔软的云端，带着不真实的轻盈。

走到门前，我透过猫眼望去。

一个模糊的身影，逆着光，显得有些朦胧。

我深吸一口气，然后，缓慢地，将那扇沉重的木门，向内拉开。

门外，立着一个女人。

斜阳为她周身描上了一层恍惚的金边，仿佛一个即将融化的幻影。

她穿着一条深色丝绒长裙，衣料垂顺，幽暗地贴合着身体的起伏，像夜色温柔地包裹住山峦的轮廓。

长发松松挽起，一缕碎发不经意垂落，在她瓷白的颈侧摇曳，如同倦怠的蝶须。

她的肌肤是一种不见天光的冷白，阳光落上去，几乎要穿透那层细腻的薄釉，显出一种易碎的透明感。

凤眼微扬，眼尾染着淡淡的红，并非胭脂，而是疲惫浸染出的痕迹。

那双眼眸里沉着一潭深水，倦意之下，藏着经年累月淬炼出的冷冽与韧劲。

薄唇紧抿，线条清晰得近乎锋利，下颌绷着一股克制的决绝。

她手中提着一只皮质手袋，指节纤细却有力，指尖透着极淡的粉，像精心保养的武器。

整个人站在那里，是一尊优雅与倦怠交织的雕塑，无声地散发着历经世事、却不肯低头的幽暗气息。

她就那样静静地站在那里，没有说话，只是（她那双明亮却又疲惫的眼睛，）目光穿透了十三年的光阴，落在了我的脸上。

那眼神，复杂而深沉，有探究，有愧疚，有疲惫，也有着一种说不清道不明的，属于她特有的高傲与疏离。

我愣住了，手中的门把手冰凉，而我的心，却在瞬间被一股巨大的，混合着震惊、陌生与一丝隐秘的熟悉感所攫住。

那张脸，与我记忆中模糊的轮廓重叠，却又带着岁月洗练后的风霜与成熟。

那，是我的母亲。

那个在记忆深处，被我无数次呼唤，又无数次强迫自己遗忘的女人。

她回来了。

她，真的回来了。

我看着她，身体僵硬，喉咙像是被什么堵住了一般，发不出任何声音。

而她，也只是静静地看着我，（她的呼吸轻柔而绵长，丝绒裙料的微光随着气息流淌，在身前勾勒出含蓄而动人的轮廓，如同暗夜中海浪温柔的起伏，每一道曲线都隐秘地诉说着生命内在的张力。

）她的眼神中，似乎有千言万语，却最终化作了一声，（带着一丝颤抖，却又极力克制着情绪的）轻微叹息。